/ отрывок из письма ( личная переписка) /

Отрывая странички....

Прочитал...пока ничего не могу сказать...,что то новое..., двойственное чувство...Но это смело...Я бы так не смог...Для меня подобные истории ,- очень личные..., не сколько фактология..., сколько мои чувства, эмоции, страсть , переживания. Почему бы не смог...? Потому что нельзя ставить вердикт , и заканчивать истории...Мы меняемся, люди из историй меняются, уходят, приходят, но они остаются с нами навсегда. Законченная история, как закрытая книга ,исчезает из жизни навсегда, не оставляя даже пепла. Пока живут воспоминания, истории живут и развиваются.
Представь свою жизнь, как засаленный, пухлый, а может и не очень блокнот..., дешевенький, копеечный ,с рваной, мятой картонной обложкой..., он ещё из нашего детства, на нем печатными буквами жирной ручкой написано "ДНЕВНИК". И представляешь, какая штука...,- ведь мы и не хранили его..., и ничего в нём не писали..., вспоминали и то крайне редко, только когда одинокой ночью, сидишь немного хмельной, подперев руками голову и что то истинное, чистое и светлое, как ангел ,просыпается в тебе..., и вот тут и появляется Он, - " Дневник". Мы открываем с трепетом обложку и начинаем читать...Странное ощущение...,- читаем первые листы из детства, молодости, - мы их уже много раз читали, но с каждым годом, в тексте появляется что то новое, не события, а наше всё более и более развернутое, дополняющее новыми строчками, осмысление. Большие ,круглые буквы в начале листа становятся всё мельче и небрежнее, переходя в мелкий,неразборчивый бисер слов в конце листа...С удивлением замечаем, как внезапно появившаяся из школьного детства шариковая ручка , то суетливо мелькая, то нервно подрагивая и останавливаясь ,складывает на листе новые фразы, записывая иногда их даже на полях и между строк...Читаем Дневник..., очень странный,- то долго сидим над одной страницей, разбирая ,написанное разным почерком, собирая рваные обрывки фраз, заплывшие кляксами и пятнами от пролитых слез, кофе и ещё бог знает от чего..., то сдерживая удивление, перелистываем белоснежные, чистые листы, смотрим на них и болезненно страдая, понимаем, сколько мы упустили, не сумели, не решились на удивительную, неповторимую историю, что могла бы быть записана на них...Но ведь эти чистые листы ещё есть, а может пока мы видим их, существует возможность создать на них даже не этюд, а самый настоящий ,бесценный только для нас ,шедевр. Вот ещё более странные страницы., Одна единственная фраза и многоточие...Понимаем...,да , это и есть твои принципы, тезисы, базис, то ,чем ты ,как щитом прикрывался, защищался, то, что с маленькой крупицы, где то подобранной, выросло, вскормленное твоим потом и кровью, именно в эту фразу...Некоторые фразы, как пожухлые осенние листы ,пожелтели,сжались, они смешны и нелепы, но это Твоё и навсегда...
Читаем, читаем, переворачиваем листы...,становится нестерпимо тошно, противно, начинаешь себя ненавидеть за свою никчемность, эгоизм, отношение к близким, слабость и мягкость в Поступках...,пытаемся захлопнуть ,ставшим таким ненавистным Дневник, встать, уйти как можно дальше..., но нет, чьи то сильные руки, теплыми, ласковыми ладонями, опускаются сзади на плечи, и просяще, но настойчиво, усаживают обратно за Дневник...Слезы начинают высыхать, боль проходит, приятная ,расслабленная нега, как после длительной болезни окутывает нас...Мы чувствуем..., что Он ещё стоит сзади, что Он есть и не бросил нас, наш верный, исстрадавшийся ангел - хранитель. Читаем дальше и перечитываем прочитанное...Надежда, приходит с пониманием, что каждую историю ещё можно дописать, изменить, очистить, Всю горечь, обиды,злость, неудовлетворенность исключить, оставить из исписанного нервным, мелким почерком листа, всего несколько фраз из удивительных, теплых, светлых слов..., с энтузиазмом и улыбкой начинаем переписывать, но...понимаем, как это непросто сделать, подобрать те самые слова..., ведь такой как ты ,именно сейчас , даже слов таких не знает...К ним нужно ещё прийти , или они к нам, как награда, как чье то искреннее "спасибо", благодарность, восхищение...
Тихонько закрываем дневник..., аккуратно, - ведь нам ещё столько придется с ним работать..., ведь переделывать историю, судьбу и судьбы окружающих тебя, такой нелегкий, нечеловеческий труд...Первые лучи солнца заиграли в сумраке комнаты через едва заметные щелки в шторах, наступает новый день, мы опять родились и счастливы...